في صباحٍ خريفيٍّ بارد، وعلى مقاعد الانتظار في دار القىضاء الكبرى، جلس شيخٌ طاعن في السن، تظهر على هيئته آثىار الفقر والشقاء. كان يرتدي عباءة مهترئة بالكاد تستر جسده، ويلف عمامةً بيضاء قد بهت لونها من الزمن. تتكئ يداه على عصا من خشب الزيتون، ووجهه شاحبٌ كمن حمل سنوات من القهر والخذلان.
نظر إليه الحاجب وهو يقرأ أسماء المنتظرين، ثم نادى بصوتٍ رخيم:”فليدخل الحاج أحمد بن ناصر…”
نهض الشيخُ ببطء، وبدت على ملامحه رهبة المكان، ولكن في عينيه لمع بريق أملٍ قديم لم ينطفئ.
دخل على القاضي بخطى مثقلة، ثم انحنى احترامًا وقال:”السلام عليكم ورحمة الله، أيها القاضي العادل، الجليل، النبيل…”
رد القاضي ببرود:”وعليكم السلام، اجلس أيها الشيخ وقل ما لديك.”
ابتسم الشيخ، ثم قال بنبرة حزينة:”يا سيدي، أنا رجلٌ فقير، لا مال عندي، ولا
منصب، ولا جاه. أُعيل زوجة وسبعة م الصغار. أعيش في مزرعة بسيطة يحيطها شجرٌ وظليل، وأملك حصانًا أصيلًا هو كل مالي، وعندي دولابان خشبيان، وقنديل ضوء… ذاك كل رزقي ومتاعي في هذه الدنيا. ولا شيء آخر أفتخر به سوى لقمة عيشي الحلال.”
رمقه القاضي بنظرة ملل، ثم قاطعه قائلًا:”قد فهمت مقصدك، أيها الشيخ الفاضل، فبلا حصانك تسوء الحال وتضيق الأحوال، فاختصر وقل لي ما تريد، ولا تُكثر من المقدّمات والتمهيد.”
هنا تغيّرت ملامح الشيخ، واغرورقت عيناه بالدموع، ثم قال بصوت متقطّع:”قبل أيامٍ معدودات، وتحديدًا في الليلة الثالثة قبل هذا اليوم، هحم على مزرعتي عدد من جند الوالي. لم يُطرق الباب، ولم يُنذر أحد. دخلوا كالأعاصير، كالطوفان، كمن لا يعرف للرحمة طريقًا. ضىربوني، وداسوا على كرامتي، وأرعبوا أطفالي، وجرّوا زوجتي من شعرها، ونهبوا كل
ما وجدوه من مال، وأخذوا الحصان، وسىرقوا القنديل، وحتى الدولابين لم يتركوهما!”
توقف الشيخ ليلتقط أنفاسه، وكان القاضي يحدّق في وجهه، غير قادر على إخفاء حيرته. ثم قال القاضي بعد صمت طويل:”وما شأننا نحن بجند الوالي؟! ألست تعلم أنهم فوق القانون؟ وأننا لا سلطان لنا عليهم؟”
رفع الشيخ بصره، وقال:”جئتُ أطلب العدالة، لا الشفقة. جئتُ أضع مظلمتي في ميزان الحق. فإن لم يكن لدار القضاء قدرة على ردّ الحق، فلماذا سُمّيتم قضاة؟”
جلس القاضي في كرسيه العالي، وحولُه السكون. أخذ يتمتم لنفسه:”ما عساي أفعل؟ إن أمرتُ بمحاسبة جند الوالي، طارت رقبتي، وإن تجاهلتُ مظلمة الشيخ، انهار ما بقي من صورة القضاء أمام الناس.”
ثم نظر إلى الرجل وقال:”اسمع أيها الشيخ، لا أستطيع أن أواجه جند الوالي، ولكنّي سأدعو الله، علّه ينزل بهم العقاب.”
رفع القاضي
يداه نحو السماء، وتضرّع:”اللهم يا جبار السماوات والأرض، أنزل على جند الوالي عىذابك، وأرهقهم بالشقاء، واجعلهم عبرة لمن لا يعتبر.”
ثم التفت إلى الشيخ وقال بنبرة خافتة:هؤلاء قوم فُجّار، لا يعرفون الحق، ولا يخشون الحساب. ينهبون، ويظلمون، ويتلذذون بقهر الضعفاء. لا نملك لهم سلطانًا، وليس بيننا وبينهم إلا الدعاء.”
نهض الشيخ ببطء، واستدار خارجًا دون أن ينطق بحرف.
نادى عليه القاضي باستنكار:”إلى أين أيها الشيخ؟ أتخرج دون أن تلقي السلام؟!”
توقّف الرجل عند الباب، ثم التفت بوجهٍ يكسوه الغضب، وقال: “سلامٌ على من كان له قلب… أنت، يا من تُمسك زمام القضاء، لا تحكم إلا بالشتم والدعاء! فما الفرق بينك وبين جارتي الشمطاء؟! هي تلىىعن وتبكي وتنوح، وأنت تلىىعن وتدعو وتلوح، فكلكم سواء. إن كنت عىاجزًا عن نصرة المظىلوم، فاعتزل القضاء، ودع
مكانك لمن لا يخاف إلا الله.”
خرج الشيخ من المحكمة، وحوله الحاضرين صامتون كالأشباح. لم يجرؤ أحد أن يصفّق له، ولا أن يرد عليه، ولكن شيئًا في القلوب تحرك. كانت كلماته مثل الرصىاص، تخىرق الأسوار والجدران، وتصل إلى القلوب التي كانت تتوهم أن العدل لا يزال قائمًا.
أما القاضي، فقد بقي في مجلسه، مطأطئ الرأس. لم يرد، ولم يبرر، ولم يتكلم. فقط راح يحدّق في الأرض، كأنه يرى فيها حفرة لدقن ضميره.
في الليل، عاد القاضي إلى بيته، وبينما كان جالسًا وحده، شعر بثقل شديد في صدره. تذكر ملامح الشيخ، ودموعه، وصوت أطفاله وهم يصرخون وسط الظلمة. لم يكن يستطيع النىوم.
قال لنفسه:”هل نحن قضاة حقًا؟ أم مجرّد واجهات تُرضي الناس بالكلام وتُخيفهم بالشعارات؟!”
ثم قام إلى نافذته، ورفع رأسه إلى السماء:”اللهم إن كنتَ تعلم أني لم أظلم، فاغفر لي
عىجزي، وإن كنتُ شريكًا في صمت الجُبناء، فخذني ولا تذرني في زمرة القُضاة.”
بعد عام كامل، عاد الشيخ إلى المحكمة، لكن القاضي لم يكن هناك. لقد تنحّى عن القضاء، وكتب وصيّة طويلة وزّعت على الناس، جاء فيها: “تقاعدتُ عن القضاء لا لأنّي كرهت العدل، بل لأنّي شعرت بالعىجز أمام الظلم. وإن أسىوأ ما يفعله القاضي أن يُبرّر للظالمين صمتَه، وأن يترك المظىلوم يغىرق في الدعاء وحده.”
أما الحاج أحمد، فقد بُني له بيت جديد من صدقات أهل البلدة، وعاد له حصانه بعدما تاب أحد الجنود وردّ له ما أُخذ منه.
وصار الناس يروون قصته للأجيال، ويقولون: “إن كلمة واحدة من مظىلوم، تهزّ عروش الظىالمين، وإن القاضي الذي يخاف منصبه أكثر من ربه، لا يُرجى منه عدل ولا خلاص.”
ليست هذه القصة مجرّد حكاية عن شيخ مظىلوم دخل دار القضاء يبحث
عن حقه، بل هي مرآة صافية تنعكس فيها صورة الإنسان عندما يُسلب حقه في وطنه، وحين لا يجد من ينصره إلا الله.
في كل بيت فقير، هناك رجل مثل الحاج أحمد، يعمل بعرق جبينه، لا يتكئ على جاه ولا مال، ويعيش بين أهله بكرامة رغم شظف العيش. وفي كل دار قضاء، ربما يوجد قاضٍ مثل صاحبنا، بين مطرقة السلطة وسندان الضمير، يحاول النجاة بالكلمات، بينما المظىلوم يغىرق في بحور الانتظار.
هذه القصة تعلمنا أن العدالة ليست منصبًا، بل ضميرٌ حيّ.
فليس القاضي هو من يرتدي السواد ويحكم من فوق منصة مرتفعة، بل القاضي الحقيقي هو من يحمل في قلبه همّ الناس، وينتصر للضعفاء ولو بكلمة، ولو بموقف، ولو برفضٍ صامتٍ لا يرضى المساومة على كرامة العدل.
والعبرة الأهم: أن الظىلم لا يُزال بالصمت، ولا تنطفئ نيرانه بترديد الأدعية فحسب.
فالعدل بحاجة إلى صوتٍ شجاع، إلى قلم لا يخاف، إلى قرار لا يهتز تحت وقع الجبناء.
القاضي في قصتنا لم يكن فىاسدًا، لكنه كان عىاجزًا. والعىجز في مقام القضاء، حيانة.
والشيخ العجوز لم يكن خطيبًا مفوّهًا، لكنه كان صوت المظىلوم، وسيف الحقيقة. كلمته الأخيرة كانت أبلغ من كل الأحكام، لأنها خرجت من قلبٍ موجىوع لا يطلب غير الإنصاف.
كم من قاضٍ جلس على كرسيه وسكت، وكم من مظىلوم خرج من القاعة ليبكي في زاويةٍ لا يراها أحد، لكنه دعا، وربه سمع. لأن من لا يملك من أمره شيئًا، يملك بابًا لا يُغلق، باب السماء، الذي لا يُردّ عنده دعاء.
وهكذا…
علّمنا الحاج أحمد أن الحق لا يُسقط بالتقادم، وأن كرامة الإنسان لا تُقاس بثمن ما يملك، بل بما يؤمن به.
وعلّمنا القاضي، أن الحياد في زمن الظىلم ليس عدالة، بل
تقصير يلبىس ثوب الهيبة.
